Pier Paolo Pasolini- Italia
Las cenizas de Gramsci
I
No es de mayo este impuro aire
que el oscuro jardín extranjero *
hace todavía más oscuro, o encandila
con ciegas aperturas... este cielo
de babas sobre los áticos amarillos
que en semicírculos vastos velan
las curvas del Tevere, los montes
turquesa del Lazio... Expande una mortal
paz, desamorada como nuestros destinos,
entre las viejas murallas el otoñal
mayo. En él está la grisura del mundo,
el fin del decenio en el que nos parece
entre los escombros terminado el profundo
e ingenuo esfuerzo de rehacer la vida;
el silencio, anegado e infecundo...
Tú, joven en aquel mayo en el que el error
era todavía vida, aquel mayo italiano
que a la vida añadía al menos ardor,
atolondrado al menos e impuramente sano
entre nuestros padres -no padre sino humilde
hermano- ya con tu flaca mano
delineabas el ideal que ilumina
(pero no para nosotros: tú muerto y nosotros
muertos igualmente contigo en el húmedo
jardín) este silencio. No puedes,
¿lo ves?, más que reposar en este sitio
extraño, todavía, confinado. Hastío
patricio te rodea. Y, descolorido,
sólo te llega algún golpe de yunque
de los talleres de Testaccio, amodorrado
en el atardecer: entre míseros tinglados,
desnudos montones de lata, chatarra, donde
cantando vicioso un aprendiz ya cierra
su jornada mientras alrededor aclara.
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Por lobogabriel - 19 de Enero, 2010, 9:15, Categoría: poesia
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